сто лет прошло
такой же как вчера
привычный мир беспомощный и хрупкий
затих как умер помнится жара со мной стояла
без пальто без куртки и вытекала в двери нагишом
навострив лыжи птицы косяком уйти пытаются
погоды мокрой… стужи
мертвеет небо стынет календарь ещё чуть-чуть
и ввалится январь
чтоб пригласить февраль к себе на ужин
однажды завтра времени назло нам повезет
поэты вне сезонов где дом твой …дома
где твоё тепло…в стихах тебе и в дырах что озоном
мы выдышали вынюхали в стих поэт –пройдоха
а точнее псих привязанный к словам как к изголовью
но разве можно выбирать себя а потому пишу тебя любя
не зная точно что зовут любовью
невыносимо одному молчать и в одиночку спать невыносимо
коль чешется себя не почесать знать тайну и о ней не рассказать
любить не зная кто же твой любимый
уж лучше отстираю облака
от этой скучной серо -грязной пыли и высушу и выглажу бока
и напишу о том как жили-были…