Вновь мелкий, моросящий дождь.
Вновь давит жизнь проблемами своими.
Куда ни глянь, повсюду грязь и ложь.
Мы вероятно стали буйными больными.
Нам этот дождь как по сердцу кинжал.
Мы разучились видеть красоту природы.
Вся наша жизнь большой «базар-вокзал».
И мы бесцельно, глупо прожигаем годы.
А ведь когда то человек ценил.
И дождь, и снег, и бурю, и всё вместе.
Но кто- то в нас любовь к Земле убил.
И люди стали, будто стадо «бестий».
Мы испоганили свой дом. Всё развратили.
Не думая о будущем. Зачем?
Мы свою жизнь почти уже прожили.
А дальше детям жить. Но с чем?
Что мы смогли оставить им?
Впуская их в наш мир тревоги.
Застрявший в древе жизни клин?
И неизвестность в жизненной дороге?
30.09.2011 г.