Рог протрубил…
Охота началась…
Охота на … меня,
Меня во мне пытая.
И рыжих псов задиристая стая
Метнулась, заметая
Хвостами полымя…
С землёй смешать стремясь
То, что когда-то я не долюбил…
То, что когда-то я
Во мне самом…
Осенний листопад -
не редкая удача,
Куражится, не сдерживая плача
И морось в облаках свинца не пряча,
Как острый взгляд
Охотника за сном
Под спудом не тая…
А, впрочем, что это
Грустить задумал я?
За осенью зима
И новая охота,
И новая появится забота,
И взмокнет на спине бельё от пота…
Судьба сама,
Как высший судия,
Вступится за поэта.