И как-то так рождаются стихи:
Приходят, как нарочно, из отчаянья!
Приходят молча, и в своём молчании
Плашмя распластываются под конец строки.
И как-то забывается сам смысл.
Лишь музыка в душе играет флейтами,
Метелями, обертками конфетными...
И путеводной нитью вьется мысль.
И как-то так на сердце хорошо -
Умел бы петь, запел во всеуслышанье!
Но песни той пока еще не слышали,
Всё, видимо, в одни стихи ушло.
