А.Л.
Где твои крылья гладит солёный ветер, ангел мой, по-осеннему перелётный?
Вот ты грустишь, сентябрьски безотчётно, глядя на солнце. Что ему - солнце светит, жадно целует
бархат твоих предплечий, ластится, разве что в верности не клянется,
но ускользает с проворством канатоходца и изменяет немедленно, с первой встречной,
плавит в ней лёд уступчивого безверья. А у тебя хандра - до того родная... А у меня для тебя в кулачке весна, и я улыбаюсь, твои поправляя перья.