Неужели это наступило,
Строчки жмутся, стих налез на стих.
Я уже подумывал, что стих
Слабый пульс, что истощились силы.
Наваляешь строчку раз в квартал,
Изнуришься, чувствуешь – устал.
Поползли словечки, что есть мочи,
Давятся, стремятся на листы,
Жрут пространство белой пустоты
Глянцевой, бессмысленно молочной.
Замаралась буквами тетрадь,
Их теперь с неё не отодрать.
Я дрейфую, увлечён словами
В яростном движении вперёд,
Не желаю знать, когда спадёт
Пеной строк кипящее цунами.
Наплевать, куда меня несёт,
Главное, подольше бы, и всё.
Пусть потом, когда отхлынут воды,
В редких лужах я пойду ловить
Слабую трепещущую нить
Стылой поэтической свободы,
А пока её – не продохнуть!
Как-нибудь доеду. В путь, так в путь.