Щётки метут за стеклом лобовым
Листья.
Осень взяла из своих кладовых
Кисти.
Лешие в чащах упрятали в мех
Лица.
Некому в путах паучьих потех
Биться.
Утром туманы облизывать мхи
Смеют.
Скоро безмолвно замолят грехи
Змеи.
Пни завернулись в морщины коры
Прелой.
Тщательно вытканы клюквы ковры
Спелой.
Бабочек сонмы беззвучно снуют
Пылью,
Молча танцуют, и вьются, и мнут
Крылья.
Грустно проглянет былой красотой
Глянец.
Бабочек-листьев плывёт золотой
Танец.
Это - кому-то шоссе, а кому -
Сцена!
Но не избегнуть, увы, ничему
Тлена.
Бьют их машины по крыльям, таких
Гордых...
Осень потом похоронит своих
Мёртвых.