Дуршлаг небесный сеет непогодье, светило плачет, небо цвет бордо. Уходят дни, года, друзья уходят к истокам, по болезни, по УДО.
Я вижу их весёлых, загорелых, обветренных мирскою суетой, без оболочки той, что кличут телом, с душою, как и прежде молодой.
Там в порубежье, в ожиданье кары, сидят они с вином вокруг стола, скучая без меня и без гитары, без едких шуток старого козла.
А небо душит, гонит кровь из вены в тот самый мозг, что яростно рычал, и, разрывая тьму инсультом члена, седой планеты маятник качал.
Рыдают окна, пузырятся лужи, осенний сон, ненастье, западня. И я шепчу, сезонностью контужен: я задержусь. Идите без меня…
