Их бродят по свету доверчивые дети.
Своей печалью молят купола.
Наматывают правды спутанные нити
И помнят материнских рук тепла.
Проснувшись утром от крестьянского похмелья,
Проспав всю ночь в запазухе с Христом,
Безмерно любят свою Мать-Россию.
А кто же был у них отцом?!