За окном по-октябрьски сыро,
Гадко, гнусно и ветер шумит,
На паркете разбитая лира,
Рядом с ней в луже крови пиит.
Не дописана маслом картина,
Не доеден с икрой бутерброд,
Он не мертв, просто пьян, как скотина,
У него кровь из носа идет.
Выпив дозу ему не по силам,
Он нетвердо стоял на ногах
И с задумчиво скорченным рылом
Размышлял о культурных благах.
Он – поэт, он – творец, он – богема,
Он как Пушкин, Бодлер и Шекспир,
Лишь одна его мучит проблема:
Не признал гениальности мир.
Он писал на доступные сайты,
Рассылал поэтический спам,
Но рифмованных слов мегабайты
Посылались к собачьим чертям.
Неудачу с почтовой рассылкой,
Горечь мук, иллюзорность побед,
Он залил пол-литровой бутылкой
И расквасил свой нос об паркет.
В людях нет и следа понимания,
У людей и своих дел полно,
Чтобы в чьем-то потоке сознания
Отыскать золотое зерно.
Пусть уж спит этот дурень латентый,
Пусть сопит как ручной пылесос,
Ждет его лишь синдром абстинентный,
Перегар и поломанный нос.