О, Аттика! Акрополь, зной, Афины.
Оливков мне не есть у Фермопил.
Сын Дария ведет через теснину
Свои войска и толпы скрыла пыль.
Мне не спасти ни Греции, ни жизни,
Хоть на закланье триста душ и тел.
Но только триста! И в моей отчизне
Их будет горько видеть на щите.
Где упаду - история не скажет.
Мечи с землей смешают кровь и плоть,
И семена растений кровью свяжет,
Чтобы теченье Леты побороть.
Проходит зной и угасает пыл.
Обидно погибать у Фермопил!..