Стекает хмарь за горизонт.
Поляны словно запотели.
Вбирают влагу лапы елей,
подлесок пропитался прелью –
дождит сентябрь. Грибной сезон.
Торопит век, диктует век,
но гасишь внутреннюю скорость,
вступая в сумрачную морось,
исследуя сырую поросль –
смешно устроен человек!
Когда за пеной облаков
вдруг обнаружится окошко,
где свет и синевы немножко,
мир остывающий, промокший
дарует ясность и покой.
Сезон размолвок и простуд,
тоски зелёной, тёмной тины,
заготовительской рутины,
лесной липучей паутины…
Ах, полноте! – Грибы растут.