О СТИХАХ
Люблю, чтоб стих летел стрелой,
Чтоб мысли было вольно и просторно,
Не сдержанной ни лишней запятой,
Ни сложным оборотом, взятым вздорно.
Чтоб стих был музыкой пропитан весь и слит,
А строфы были значимы и кратки,
Сливаясь прочно в крепкий монолит,
Как камни мостовой брусчатки.
Чтоб слово каждое светилось и цвело,
Алмаза огранённого дороже,
Чтоб за сердце и за душу брало,
И чтоб мороз по коже.
Ни чего я не придумал
Ни чего я не придумал
Ни чего я не прибавил.
Жизнь сама, ведь, во вселенной
Исключение из правил.
Что ж еще мудрей измыслить,
Что звучать в ней будет ново?
Все, что мы придумать можем,
В ней давным-давно готово.
Я беру лишь то, что вижу,
По осколку по кусочку
И леплю панно цветное,
Витражи за строчкой строчку.
Я пишу лишь то, что слышу,
Что для всех простая тема,
Что сказал бы сердцем каждый,
Да беда, что сердце – немо.
Ни чего я не придумал,
Ни чего я не прибавил,
Просто то, что всем известно
В песне рифмой озаглавил.
***
Живу потому, что родился,
Крещён потому, что крестился.
Хотя это всё получилось
Как-то само собой.
Тружусь, как могу, как умею.
Взрослею, полнею, старею,
И вряд ли изменится что-то
Покуда я буду живой.
Дышу, потому что дышится,
Пишу, потому что пишется.
И если кому-то придётся
Это не по нутру,
Не буду, даю вам слово,
Ни первого, ни второго
Делать, когда умру
О СЕБЕ
Я старомоден, Бог меня храни!
Придерживаясь принципов и правил,
В их рамки строго сам себе поставил.
Другим в угоду мнений не исправил –
К ним я привык, ко мне – они.
Жене и Родине не стал я изменять.
Мне говорят, что жить я не умею,
Что денег и владений не имею.
Но, как ни странно, вовсе не жалею,
Что душу дьяволу не стал на фант менять.
Я слишком уж порой доверчив был,
За что обманут и юстицией и властью,
Надеждами, мечтами, страстью,
Друзьями лучшими, увы, к несчастью,
Но не злопамятствуя, всех и вся простил.
В делах житейских не особо преуспел.
Не требовал ни денег, ни награды,
Не всё то делал, в чём была отрада,
Но жизнь прожил, считаю так, как надо.
Ведь каждому даётся свой удел.
Такой вот я несносный элемент.
Стихи предпочитаю скучной прозе.
Цветок лесной – изысканнейшей розе,
И уж, когда почить придётся в бозе,
То лучше крест простой, чем монумент.
Колыма
Там, где северный край, там, где сопка Моржот,
Где река Берелех по распадку течет,
Среди древней тайги, за горою Дарпир
Серебрится в снегах мой потерянный мир.
Там морозы трещат, там сияния цвет,
Там когда-то давно я явился на свет.
Было время другим и народ был другой,
Был он послан туда разбираться с тайгой,
Не ее красоту восхвалять, воспевать,-
По долине реки золотишко искать.
Там кайло да лопата по гальке звенит
И крушит аммонал мерзлоту и гранит.
Край непуганых птиц, комариный полет,
Где морошка с черникой на сопках цветет,
Лишь стучат топоры, да кострищев дымы,
Да токует глухарь про дурман Колымы.
Заповедная тишь, заповедная глушь
Над могилами тысяч загубленных душ.
А река Берелех холодна и легка
В струях блестки несет золотого песка
И в своей доброте, с простотою земной
Видно золотом тем поделилась со мной.
Все прошло, только память светла и тиха
Вдруг блеснет, иногда, золотинкой стиха.
СТРАНА МОЯ
Страна моя, в твой сад цветущий
Вошёл я тихий и простой,
Пусть, может быть, совсем не лучший,
Но, как и все мы – сын я твой!
Не всех ты нас, страна, любила.
Всё оставляла на потом.
Медовым пряником манила,
А по хребту секла кнутом.
Я отслужил тебе все сроки,
Я заплатил тебе оброк.
Ты из меня давила соки,
Как из лимона давят сок!
Меня ты лишь послушным знала,
Я шёл с тобой, куда вела.
Ты серп и молот променяла
На крылья хищного орла.
Стою под их холодной тенью
На перекрёстке перемен.
Хоть не был я отмечен ленью,
Но не банкир, не бизнесмен.
Не бюрократ большого сана,
Не толстосум и не делец,
Но, к счастью, на волне дурмана,
Не проходимец, как подлец.
Не стал грабителем и вором…
Больной, голодный и босой,
Я сдохну под твоим забором,
С рекламой водки с колбасой.
Что из того? Большая трата –
Ещё один дубовый крест!
Там, под землёй, в твоих палатах
На всех с остатком хватит мест.
Там и бродяги, и солдаты,
Цари, поэты и шуты…
На что уж ты, страна, богата,
Так это точно - на кресты.
Когда-нибудь, когда могилы
Травой забвений зарастут,
Ты, вся исполненная силы,
Пройдёшь в сиреневом цвету.
Вся, как заря, вся без изъяна,
Вся: справедливость, совесть, честь.
Губами жухлого бурьяна
Спрошу: «Ответь мне, кто ты есть?»
И ты, шумя цветущим садом,
Звеня изгибами ручья,
Ответишь гордо с чистым взглядом:
«Россия, Родина твоя!»
Я люблю тебя, Родина
Я люблю тебя, Родина милая,
Необычной любовью и странною
Не холопской любовью умильною,
Не разгульной любовью пьяною,
А в какой-то тоске и радости.
По простому люблю, по хорошему,
Как отца любят с матерью в старости,
Как сирот, что бездомные брошены.
Как последнюю ласточек стаю,
Что мелькает в осенней сини,
Когда сердце свое провожаю
За туман, за моря вместе с ними.
Я воспел бы тебя, моя Родина
Да слова все поблекли, засалились.
Не хочу чтобы строчки юродиво
Со страниц моих рифмами скалились,
Мне хватает и красок и смелости,
Слов елейных в медовой сладости
Просто я не созрел до спелости
Чтоб тебя возвеличить в радости.
Чтобы верить твоей безгрешности,
Словно в крест золотого распятия.
Я боюсь, что любви моей нежности
Прозвучат для тебя, как проклятия.
Сторона песчанская
Всё холмы со спусками,
Овраги да ложки,
Перелесков узкие
По полям стежки.
Край лугов не кошеных!
Ветер солнцем пьян
Деревень заброшенных
Ворошит бурьян.
Милая глубиночка,
Речка-бирюза.
На траве росиночка,
Что твоя слеза.
Вдалеке от города,
От больших дорог,
Меж нужды и холода
Твой большак пролёг.
Земли плодородные
Моет дождь из туч,
Родники холодные
Из-под жёлтых круч.
Вербы необхватные
Над водой стоят
С крашеными хатами
По-над прудом в ряд.
Расписные ставеньки,
Да вишнёвый сад.
Старушки у заваленки
На лавочках сидят.
По весне черёмуха,
Да сизая сирень
Вспыхнут дымным порохом
Хлынут за плетень.
На лесных опушечках
Белый тёрна цвет.
Накукуй кукушечка
Всем им по сто лет.
А закрутит вьюгою,
Белых вихрей чуб,
Снег над всей округою –
Только дым из труб.
Для меня прекраснее
Нет тех тихих мест,
Нет парней вихрастее,
Краше нет невест.
В праздники престольные,
Кто бы ни зашёл,
Хозяйки хлебосольные
Накрывают стол.
Заиграй трёхрядная!
Стукнут каблучки –
У крыльца нарядного
Пляшут мужички.
С присказкой, да присвистом,
Вышибая пыль,
С озорным неистовством
Продолжают быль.
Вечер дымно-розовый
Ляжет на лиман,
Над Лебяжьим озером
Вызреет туман.
Где-то песня звонкая
У ночи на краю
Подхватится девчонками
Про любовь свою.
Соловей неистовый
Вслед им подпоёт –
Взгляду слёзы чистые,
А на сердце – мёд!
Эх, душа крестьянская!
Вольные края,
Сторона Песчанская –
Родина моя.
Я люблю этот край
Я люблю этот край, те просторы и волю,
Где рассветы в лугах чудо как хороши
К этим милым местам, к этой речке и полю
Я навеки прирос корешками души.
Мне до боли знаком уголок его каждый,
Каждый кустик в степи, каждый холмик и лог
Тут лежит за Терсой безыменный, но важный
Главный в жизни моей перекресток дорог.
Здесь во взрослую жизнь провожала от парты
И встречала меня моя добрая мать,
Здесь лежит всех путей в небе звездная карта
А под нею луны золотая печать.
Я пойду за село, где так вольно и тихо,
Залюбуюсь игрой луговых мотыльков.
Скоро лету конец. Отцветает гречиха
И тускнеют в меже огоньки васильков.
А с пригорка село видно, как на ладони.
Протянулось оно вдоль прудов и озер.
Там в вишневых садах, в сочной зелени тонет
Среди крыш – островков его улиц узор.
Где меня бы судьба не носила на свете
А сюда я вернусь хоть на день, хоть на час.
Мне родного села маячком окна светят.
Я хочу, чтоб их свет никогда не погас.
Песчанка
Солнце село в поле за Бурыкин пруд,
Золотые блестки по небу плывут.
Пропылило стадо с посвистом кнута
Стынет даль над лесом до сини чиста.
Разлилась прохлада призрачно – легка
Замешав с сиренью запах молока.
Загустели тени, стихли голоса
Месяц, как подкова, лег на небеса.
Встал туман над греблей, словно легкий пух
С лебедой в обнимку задремал лопух,
На широких листьях, видно для красы,
Вечер поразвесил капельки росы.
Ночь бредет в Песчанку ласково – тиха,
Только слышно где-то как поют меха.
Про любовь страданья льет гармошка в ночь,
Видно наболело, что терпеть не в мочь.
Да и как же можно в эту благодать
Не любить кого-то, сердцем не страдать?
Улица Даниловка
Эх, улица Даниловка,
Вишневые сады,
Где поет малиновка
На вербах у воды.
Крылечки расписные,
Да старенький плетень,
Ставеньки резные,
Под окном сирень.
Крепенькие хаты,
Лебеда с росой…
Здесь давно когда-то
Бегал я босой
По горячей пыли,
С юностью в ладах
С пацанами тырил
Яблоки в садах,
Да ночами длинными
Слушал соловья.
Улица старинная,
Улица моя.
Что-то приуныла ты,
Есть такой изъян
Что-то распустила ты
Скуку да бурьян.
Вся то ты состарилась,
Да и я седой,
Видно жизнь не ладилась
Со мною и с тобой.
Распрямлю-ка спину я
Да возьмусь гулять,
Разлюли малина
В коромысло мать!
То-то утром раненьким
Будет разговор,
Как пройдусь я пьяненький
Всем наперекор.
В новой рубашоночке
Да на край села,
Где жила девченочка,
Что с ума свела.
Помнит нас родимая
И многое чего
Улица любимая
Детства моего.
Растворюсь душою в ней,
Встречу с ней рассвет…
Накукуй кукушка ей
Еще триста лет!