Вроде и нет ничего, кроме тёртых фасадов
в графике спешных граффити. Чудное ребячество…
Тяга творить у иных вызывает досаду.
Солнце играет оттенками – выглянет, спрячется,
вкрадчиво, трансово… Под ноги небо ложится,
о тротуары разбившись на мелкие лужицы.
Иве растрёпанной, цвета медовой горчицы,
плачется обыкновенно, а может недужится…
Вроде и нет ничего, кроме чувства потери –
давней, почти позабытой, без имени-отчества…
В городе памяти – шумный, стремительный Терек
и неразумная радость… Очнуться не хочется…
Таять цветными снегами на горных вершинах,
плыть по течению мысли на грани сознания –
блажь дорогая. Вернуться в реальность – паршиво…
Будни всегда возвращаются без опоздания.
Вроде и нет ничего, кроме жизни у края
этого света, куда убегают намеренно,
чтобы кого-то ещё отогреть, догорая...
Каждому, как говорится, даётся по вере, но
плата всегда неподъёмная. Не отвертеться
маятник движется грузно, как-будто с нажимом и
напоминает о бренности бедного сердца,
о бесконечном течении неудержимого…