Пройдут века, иссохнут океаны,
в пучинах сгинут наши города.
Волной морскою станут наши страны,
звезда Людей погаснет навсегда.
Пройдут века, и новые дороги,
проложат те, кто будет после нас,
новые песни, и новые их Боги,
их настоящим станут, призрачным Сейчас...
Пройдут века, и в землю углубляясь,
они найдут творенья наших дней,
идеям нашим непомерно удивляясь,
по ним прочтут о деяниях Людей.
Они найдут оружие людское,
решат что были воинами мы,
я б им поведал, что оружие - пустое,
да, были войны, но мы были Людьми.
Они найдут мой череп побелевший,
может быть целый, а может с дыркой в нем,
но не узнают, что Поэтом был умерший,
что он творил играючи, с Огнем...
Жаль не найдут, и прочитать не смогут,
моих стихов о времени моем,
какую в прошлом выбрал я дорогу,
как шел по ней, и ночью шел и днем.
Как я любил! Как плакал и смеялся!
Как этой жизнью очарован был!
Кого встречал, и с кем я расставался,
на что запас душевных тратил сил.
Пройдут века, иссохнут океаны,
сады взойдут в местах былых пустынь,
их города, их молодые страны,
взойдут на месте рухнувших святынь...
Но я хочу что б все они узнали!
Все те, кто будет после нас!
Как мы любили, жили, умирали!
И как тонули в призрачном Сейчас...