Как трудно осень сдержать мне в узде…
Рисует сонату костяшками пальцев…
Истлевшее золото, горечь везде…
И в лужах сверкание утренней смальты.
Бежит по накатанной и по наклонной…
А надо бы в гору, к рассвету и выше.
Туда, где инеем схвачены крыши,
Где чудом верится осени оной…
В отправной точке свинцовый октябрь,
Он новых мелодий любви не напишет.
Морозец с утра, с обеда же хлябь…
Дождливо, дождливо… Но кто меня слышит?
Кто слышит, что осень моя хороша,
Что тихим покоем дни в сутках разлиты…
Прощай плакса-осень, прощай и мы квиты…
Не жди от меня за любовь ни гроша…