По стеклу стекла слеза,
что-то шепчет дождь невнятно,
словно силится сказать,
как вернуть тебя обратно.
Полюби опять меня,
не веди меня на плаху...
Желтый лист, как пятерня,
по щеке хлестнул с размаху.
Как культурно, не грубя,
ты сказала мне чуть слышно,
что я умер для тебя.
Мол, прости, но так уж вышло.
В никуда летит листва,
я лечу на каждый зуммер.
Впрочем, может, ты права,
может, я и вправду умер.