Виночерпий душа разливает
мне в ладошки с теплом божоле.
Опьянев, вмиг сливаюсь со стаей,
промелькнувшей стрелою во мгле.
Там в высоких небесных просторах
отыскать попытаюсь любовь…
Где рожденная истина в споре,
не приносит безмерную боль.
А лелеет мечту-одиозность
в переливах танцующих звезд.
Не боясь, что становится поздно
шить наряды шифоновых грёз.
Ей виднее, взращенной цветами,
отчего засверкала роса…
Красоту ту срываю устами,
где сливаются в гимн голоса.
Что несутся в штормящее море,
разбросав отрешенно песок.
Не подвержена мелочной ссоре,
там где бьется надежды исток.
Божоле, отрезвляюще-льдисто,
расплескает порывом сердец.
А слова, нежной ниткой мониста,
обернут, как доверчивый льстец.
03.10.2011