Ей нужен ветер - порвать золотые цепи,
те, что так прочно хрупкие держат запястья...
На тротуаре дождь с удовольствием лепит
мозаику жёлтой листвы как символ ненастья.
Музыкой спящего города полнится воздух,
шелест последней листвы заклинанием бьётся.
Только вчера ей казалось, что слишком поздно
там, за туманом, искать хоть кусочек солнца.
Только вчера ещё минусов было больше,
чем стихотворных строк на клочке бумаги.
Ну, а сегодня - в голой октябрьской роще
вдруг разглядела подарок от осени-скряги.
Если свернуть по аллее последней, направо,
там, где сирень распускала душистые кисти
и заползала в душу сладкой отравой,
даже по осени зелены были листья...