Вдруг ощутив под кожею шипы,
Или какой-то бес тебя лягнул,
Ты со своей нахоженной тропы,
Глаза зажмурив, в сторону шагнул...
Шагнул не в пропасть, под ногами грунт
Довольно плотный. Продолжаешь путь.
Не щурь глаза, они тебе не врут:
Всё тот же мир, хоть и не тот чуть-чуть.
Перекроилась карта бытия,
В миг кто-то ушлый выправил печать.
Ты видишь дверь - чужая, не твоя,
И отчего-то тянет постучать.
Так постучи. В прогорклой тишине
Шаги возникнут из небытия.
И по твоей надорванной струне
Ударит боль - чужая, не твоя.
Заговорит о том, пережитом,
Но не поросшем мохом и быльём,
Просеянном сомнений решетом,
Осмысленном вполне, но не твоём...
В окне закат, не в меру воспалён,
И непривычно широко разлит...
Идея не твоя - но окрылён!
А быль чужая, всё-таки, болит...
А можно ли ручаться головой -
На этот раз, как будто бы, своей?
Какой-то ты сегодня сам не свой.
... Вчерашний день сквозит из всех щелей.