я – под крыло большой теплой птицы,
которую не видит никто, кроме меня.
границы открыты,
но я, пожалуй, туда не хочу.
одинаково все равно –
какие-то лица, старые/новые,
гигабайты недосмотренного кино,
непрочитанный Гессе,
смешные вопросы,
которые “черт с ними”.
я – сквозь люк в полу в плоскость безразличия,
как в детских кошмарных снах,
которые транслировались прямо на стену спальни.
туда, где точно не будет холодно.
бывает, ночью я пытаюсь заснуть,
пока какие-то сумасшедшие
бегают по крыше моего дома.
к сожалению, мы не знакомы.
так вот, в полузабытьи
мне начинает мерещиться голос,
который читает Блока без интонаций
и мне мораль в паузах между.
перед тем, как провалиться
я успеваю смиренно пожать плечами
в ответ на “оставь свои надуманные рифмы
себе”.