Под линейку кромка моря,
и на трубку стала трасса
музыкальную похожа.
Ш-ш-ш! – шоссейное гобоя.
Сонмы волн танцуют твист.
Цвету пены чайки вторят –
мельтешащая их масса
на ветру танцует тоже,
небеса не кроет мглою
и простор над бухтой чист.
И вчера денек таким же
был – ничем не отличимым
от сегодняшней рутины –
обезличенного воя
обертонов в парусах:
время безыменный имидж
присобачило галимо
на текущие картины –
в нем равны Trojan и Троя,
и – Нагорный Карабах.