Старушки затеяли тесто:
праздник ведь, как-никак...
А мы туристские песни
укладываем в рюкзак.
Широкая степь и клевер
скатерть заменят нам.
И будем пить мы, хмелея,
воздух с росой пополам.
Ветер весенний игриво
станет нам лица ласкать.
И будем мы в грустных мотивах
мужество воспевать.
От солнца в каком-то метре,
традиции чтя и завет,
где-нибудь на Ай-Петри
встретим наш первый рассвет.
В самый разгар веселья,
в местный внедряясь мир,
пройдём мы через селенья,
с улыбками глядя на пир.
Искренне удивятся,
завидев нас старики.
И будут вслед нам смеяться
пьяные мужики.
Мальчишки до поворота
проводят нас, щебеча.
И будет в транзисторе кто-то
орать без конца «Ча-ча-ча!».
Где-то в лесу на привале,
устроившись у костра,
глазея в небесные дали,
не сможем уснуть до утра...
Вот так от привала к привалу,
согнувшись под рюкзаком,
пройдём ни много, ни мало –
верст двести с лишним пешком...
Гремя железами мускул,
сверкая бронзами кож,
домой возвратимся с грустью,
один на другого похож.
Много рассказывать будем
про пройденный нами край.
И долго ещё не забудем
туристский наш Первомай...