Отметь это на полях, отметь,
что одному жизнь, то другому смерть,
а пол подо мной, он кому-то потолок,
и мне опять не хватает слов,
чтоб вместить высоту чужих снов…
Ахматова, Цветаева, Блок,
в бумажной жизни есть жизнь,
верь и читай между строк,
черно-белых пустых страниц.
Меж моих не найти цветных,
если б только, я упала бы ниц,
перед тем, кто не видит снов,
и любуется вместо звёзд,
белой безвестью потолков,
ведь он нем, ведь он смог...
Мне ж глотать альмагель,
и от страха не чувствовать ног,
по утрам вместо кофе,
пить туманный балтийский смог,
жажда крылья иметь - это рок?
Снова много бессмысленных слов,
Ты закрой глаза и читай между строк.