*Маргарите
В ритме осени нервы сдают назад,
Мерзнут руки, холод лезет к тебе в рукав.
Чувства медью внутри звенят,
и, ты знаешь, каждый по- своему прав.
Я имя придумал, чтоб все закрасить,
ты можешь думать, что я чудак.
Было много таких вот разных-
а тебя не забыть никак.
Назовем все душевной травмой-
я же трагик, простак в душе.
Как тебе, так и мне не найдется равных
так привычней теперь уже…
О, Mon Cher, разошлись без боя…
К черту драмы и пылкий нрав.
Написали своих историй,
там, где каждый отчасти прав..
05.10.11