Лежу на кресле, ленив, обласкан,
рубаю whiskas, имею паспорт,
блистаю шёрсткой, здоров, стерилен,
но будто кто-то подрезал крылья.
Пусть раньше звался котом помойным,
нещадно дрался в кошачьих войнах,
питался, стыдно сказать, мышами,
искусан блохами был и псами.
Но было классно реветь белугой
на крыше старой, шаля с подругой,
вилять облезлым хвостом игриво,
с разбега прыгать потом в крапиву.
Да что за мысли мне душу травят,
когда портрет в золотой оправе?
Не покидает такое чувство,
что в сказках тоже бывает грустно...