Ночь ползёт на мягких лапах…
Я опять сижу в ю-тюбе…
Эта женщина, чей запах я люблю, меня не любит…
Мне – семнадцать.
Ей под сорок.
Только мне по барабану.
Я и сам, наверно, скоро с ней седым от боли стану.
Эта женщина, чьи руки в голубых прожилках венок, обрекла мой род на муки до десятого колена.
В доме, пахнущем борщами и уютом, свет причала обретал отец ночами…
Мама плакала, прощала почему-то очень скоро, мол, «она не виновата…»
Эта женщина, с которой я хотел бы плыть к закату.
30 сентября 2011г.