Как лис по следу, день скользит к закату,
к неспешному мгновенью терпелив,
и рвутся в небо дети листопада,
но манит притяжение земли.
Срываясь с ветки, падают в секунды,
где въяве непрописанный закон
един для всех — "возможно всё...", но с чудом
сезон падений вновь не сопряжён.
Я где-то между, странная частица,
идущая теченью вопреки,
и надо бы куда запропаститься,
да людно в лабиринтах.
Вечер тих.
Два мира дышат — внутренний и внешний —
размеренно, но всё ж не в унисон,
и в ручке снова исписался стержень —
а миг застыл, чарующе небрежен,
и солнце съел заоблачный грифон.
... Держи меня, когда земля не сможет —
за шлейф надежд, за призрачность крыла.
Мы дети листопада.
Да.
Но всё же — источники спасённого тепла...
