От Швейцарии до Непала я чужие топтал снега.
Ну, и что? Просто осень пала как роса на мои луга.
Просто серое окаянство, заштрихованное дождём
до печёнок достало.
Баста!
Проживём его.
Переждём...
Монитор линовал я кстати, рифмой так, что господь прости!
И, смеясь, говорил мне батя: «Не задерживайся! Расти!
У растущего организма есть особенные права:
от сиротства до атеизма.
Старость – выжженная трава».
И крошился о жала кромок сухостой в гильотинах кос.
От восторгов до жёстких ломок я, себя не жалея, рос.
И, вдыхая чужое эго, как лекарство от личных бед,
я учился в своих победах слышать эхо чужих побед.
18 сентября 2011г.