В кошмары обращаются лишь страхи,
А страхи – это слабости души,
Но раз за разом смело повторяем,
Что этого мы вовсе лишены.
Что все поэмы, строки – не про нас
Стезя другая ждет нас на распутье.
И не про нас любой чужой рассказ,
Жизнь каждого напишут его руки.
Что пишут руки, если опустились?
Иль как же те, кто вовсе без руки?
Им, как и всем кошмары ночью снились
Такой же слабой и больной души.