Может поэт, а может дилетант,
А если честно, то совсем не знаю,
Выразить чувства это не талант,
Реальность я иначе отражаю.
Не важно каков мой будет срок,
И в чем мое теперь предназначение,
Лишь карандаш и чистенький листок,
Образы, идеи, вдохновение.
Порой реальность от сна не отличить,
Но исходя из опыта я знаю,
Можно сгорать, надеяться, любить,
Только вот этого теперь не понимаю.
Смотря на месяц в сумерках мечтаю,
И не хочу, чтоб мой нарушили покой,
Живу пока, пишу и сочиняю,
Веря наивно, что это не со мной...