Каждый норовит узнать о главном,
В чью-то душу так и хочет влезть.
А меня моя заботит рана:
Кто же я на самом деле есть?
Знаю я, что свято место – пусто.
У меня ни мыслей, ни забот.
И не весело мне, и не грустно,
Кажется, живу наоборот.
Словно мне лет семьдесят: так дорог
Этот поднимающийся свет.
Миг – и шестьдесят. Еще миг – сорок.
Вот уже мне двадцать с лишним лет.
И теперь не те стоят погоды.
И не та береза под окном
Пошатнула ветвями восхода
Повторившийся стократно сон,
Где кудрявый в жизнь бегу я старым,
А седой плетется и ворчит.
Не старик он, что вы... просто малый,
Только ещё учится ходить.