Философ
Сам собой
Не прорастет культуры дух
Сквозь век безверья и порух.
Без попеченья, просто так,
Всегда цветёт один сорняк;
И он повсюду – в том итог;
Из аллергий на лживость догм,
Что насаждал нам тот режим,
Как чёрт от ладана бежим
От истин вечных.
Пустота.
Ушла печаль и простота,
И красота, и теплота,
И созерцанье и мечта…
«Проект», «кредит», «доход», «успех» -
И беспрерывный стёб и смех,
И льют на сцену и экран
Иль кровь, иль сопли мелодрам.
Чем меньше правды, глубины,
Тем больше «крути» и войны,
Трансформа вкуса - знак утрат
И выхолащиванья в ад
«Цветущей сложности». Статут
Свой утвердил нам Голливуд,
Ходулен, холоден, как лёд,
И предсказуем до зевот,
Чей «динамизм», и «драйв», и трюк
Всё близят нас к планете Плюг;
Блестит «звезда», еще «звезда»
Глухих созвездий Кин-дза-дза,
В пещерах славы и гордынь
Духовно выжженных пустынь.