Сухие листья мяты и шалфея
Я мну в своих карманах до трухи.
Возлюбленный, я от тебя шалею,
Пишу тебе наивные стихи.
А ты стихов не любишь, что за диво.
Лаванда для тебя - лишь антимоль.
Я говорю: мне не уснуть счастливой.
Ты говоришь, мол, выспаться изволь.
А ты стихов не любишь, не читаешь,
Не отличаешь запах чабреца.
Но то, что я одна твоя, одна лишь,
Хоть это ты не будешь отрицать?