ты однажды начинаешь ждать,
содрогнувшись милосердным духом,
время шкурит нервы, как наждак,
храбреца пугает бытовуха.
стукнет осень о сырой балкон,
в потолок, над люстрой грязно-белый..
ты увёл себя со всех сторон —
да во все известные пределы,
выпил книги, их креплёной лжи
наглухо запаянные, страсти..
чувствуешь, в глазах простыла жизнь,
и немножко холодно от счастья?
так бывает, если светел дом,
чайный звон фарфоровый и жуткий —
не хватает слова о простом...
да рублей пятнадцать — на маршрутку.