Живёт на свете женщина простая,
На первый взгляд, такая же как все,
Но годы своей жизни отмеряя,
Она летает наяву, а не во сне.
Её фантазиям неведомы границы,
А радость жизни в ней как майская сирень.
Ей нравятся калейдоскопы стран и лица,
С которых гонит прочь улыбка грусти тень.
Влекут в поход нехоженные дали.
Весь день, как заводная, вся в делах.
Её мечты так далеко умчали,
Что не догонишь и на всех парах.
Растеребить родную душу надо б,
Чтоб поняла, и с ней умчалась вдаль...
Да, вот любимому, всё это не в усладу,
Чего ей, просто, бесконечно жаль.
В поклонники к ней многие рядятся,
Но их поклоны для неё ничто:
Она не может и не хочет изменяться,
Да и к чему, не скажет ей никто.
Пусть жизни осень в Бабье лето превратится
И принесёт с собой желанные плоды:
Летай на крыльях счастья, словно птица
И долети до Радости Звезды!