Скрипит неделями машина...

Михт
Все меньше листьев на вершинах.
И свет дневной опять в цене.
Скрипит неделями машина –
Машина Времени, и мне
так внятен ход ее суровый,
так близок жуткий механизм;
в глаза струится свет багровый...
и жизнь – сплошной анахронизм,
хотя и с каждым часом новый…

Беспечный ветер ждет момент,
когда отпразднует победу,
сорвав последний лист...
к обеду
начнет хандра эксперимент,
запутав длинный список дат,
и в очередности событий,
и прочих всех координат
отыщет непременно скрытый
печали терпкий аромат.

И принимая смену ритма,
как неизбежность поздних лет,
грудь станет малогабаритной,
почуяв сердца рикошет...

и незаконченный сюжет,
и холод Времени гранитный.