Дорога
Я затянул потуже пояс
Американского пальто,
Пошёл и сел на скорый поезд.
Не провожал меня никто.
Стучат вагонные колёса,
А я в купе нашёл приют,
Но три коварнейших вопроса
Весь день покоя не дают:
«Куда? К кому? Зачем я еду?
К кому? Зачем? Куда вернусь?»…
Молчит сосед. А что соседу?!
Он мирно пьёт цветную гнусь.
Вопросы злы, точны и колки,
Ответишь – получаешь приз!..
Сосед храпел на верхней полке,
Конечность свешивая вниз.
Колёсам в такт стучало сердце,
Проплыл за окнами вокзал…
Но вдруг в купе открылась дверца,
И кто-то тихо мне сказал:
«Не суетись! Живи, не ноя!
Важна не цель, а важен путь.
Ты едешь – это основное,
Куда? К кому? Зачем? – не суть.
Поверь, я побродил по свету,
Был наверху, познал низы –
На всё получены ответы,
И все разобраны призы!
Мой друг, смотри на вещи шире!
Скажу тебе без громких фраз:
Нам нету места в этом мире,
А миру – нету места в нас.
Старик, не мучайся напрасно.
Не стоит, по себе сужу.
Я не скажу, что жизнь прекрасна.
Но и другого не скажу.
- А что же нам с тобой осталось? –
Вопрос резонный ты задашь,
И я отвечу: только старость,
Но и она, увы, мираж…»
Неслышно дверца затворилась,
Сосед задвигался во сне
И крикнул вдруг: «Скажи на милость,
Надюха изменяет мне!!!».
И этот крик - его тональность,
Его немыслимый задор,
Вернули вмиг меня в реальность,
Я встал и вышел в коридор.
Сосед, никак не успокоясь,
Изобретательно орал,
А мой попутчик, скорый поезд,
Зачем-то нёсся на Урал.
-----------------
* * *
Сначала умирает ДЕТСТВО.
Оно внезапно умирает.
Ты это можешь обнаружить,
Когда тебе за пятьдесят.
Проснёшься вдруг однажды утром,
И слышишь - музыка играет,
Шопена мрачные аккорды
Весьма торжественно басят.
И не успеешь оглянуться,
Как умирает ЮНОСТЬ вскоре.
Ты обнаружить можешь это,
Спустя всего лишь пару дней.
Проснёшься вдруг однажды ночью,
Услышишь шорох в коридоре,
И думаешь: "Пришли, как будто,
То ль за тобою, то ль за ней.
А утром умирает ЗРЕЛОСТЬ.
Ты к этой смерти равнодушен,
Её уже не замечаешь,
Готовя кофе и омлет.
И отравившись сигаретой,
Стоишь себе под тёплым душем,
И строишь планы по привычке
На несколько ближайших лет.
А после самоомовенья
Тотчас же умирает СТАРОСТЬ.
И в то мгновенье, что осталось,
Ты должен что-нибудь решить!
И в это чудное мгновенье
Ты, сбросив вечную усталость,
Вдруг вспоминаешь, всё, что было,
И только начинаешь жить.
И снова ДЕТСТВО, ЮНОСТЬ, ЗРЕЛОСТЬ,
И умирающая СТАРОСТЬ,
И сердце резво застучало,
И заработали мозги.
Тебе ведь этого хотелось,
Тебе об этом так мечталось…
Ну, что, начнём опять сначала?
На старт! Внимание! Беги!
-------------------
Анечке Кедяровой, гуляющей с мамой по Парижу,
от дяди Гриши, репетирующего в Гомеле "Собачье сердце"
Анюта, если вы в Париже,
То от меня ему привет!
Хотелось бы к вам быть поближе,
И кофе пить на Круазет.
И по Бульвару Инвалидов
Гулять, забывши про печаль,
И, одурев от этих видов,
Поужинать на Пляс Пигаль.
И по Монмартру прошвырнувшись,
Случайно выйти на Ситэ,
И, от усталости загнувшись,
Закончить вечер в варьете…
Мечта с реальностью несхожа,
Смириться с этим нелегко.
И я, хоть и в Европе тоже,
Но от Парижа далеко.
Сейчас пойду я по Советской,
Потом на Пушкинской сверну,
И, выпив кофеёк турецкий,
Я репетицию начну.
Открою тихо в зале дверцу:
На сцене, тёмной и пустой,
Уже живёт "Собачье сердце"
Своею жизнью непростой…
Судьба полна неясных знаков,
Я разгадать их не берусь.
Что ж, вам - Париж, а мне - Булгаков,
Вам - Франция, мне - Беларусь.
-------------
***
Всегда, при любой погоде.
В жару ли, в лютый мороз,
Мы все навсегда уходим,
Кто в шутку, а кто всерьёз.
Попробуйте, урезоньте! –
Вернуть нас уже нельзя.
Как шпагу, хватаем зонтик,
От солнца ли, от дождя.
Становятся дни короче,
Становятся ночи длинней.
Уходим мы в сумрак ночи,
Сожжённые светом дней.
И чёрным, глухим океаном,
На всех нагоняя тоску,
Плывём мы в угаре пьяном
К разбитому маяку.
Нам звёзды холодным светом
Едва освещают путь,
И надо ещё при этом
Смеяться и не тонуть.
---------
Л Е Т О
Умом Россию понимая,
Я вижу – с летом вновь надули!
Люблю грозу в начале мая,
Но не люблю в конце июля…
Озвучивая гнев господний,
Строчит небесный огнемёт:
Нам с неба, как из преисподней,
Напоминают: жизнь не мёд!
И, как всегда, сломался зонтик,
Но ты, презрев рыданья туч,
Бежишь, пока на горизонте
Не заблестит несмелый луч.
Небесный гнев силён, но краток,
Последней каплею упал,
И воцаряется порядок,
И снова лето правит бал.
Ещё слегка грохочет где-то,
Но где-то очень далеко.
Победу одержало лето,
Хоть было это нелегко.
Рубашку мокрую снимаю,
Как надоевшую усталость…
Умом Россию понимаю,
Теперь поверить лишь осталось.
2011 г.
-----------------
О С Е Н Ь. 1 сентября 2011 г.
Вот и закончился месяц под номером «восемь»,
Времени года, единственном – среднего рода,
Доковылявшем до финишной ленты с трудом.
Рыжая женщина, та, что зовёт себя «Осень»,
В плащике алом, и с видом довольно усталым,
Молча заходит в свой вечный, но временный дом.
Кот на диване, немытая с лета посуда,
Пыль, беспорядок, и куча из книг и тетрадок,
В школу ещё не успевших собраться ребят…
Спят безмятежно хозяева дома, покуда
Яркими снами, прощаясь и с ними, и с нами,
Лето уходит, как в отпуск – усталый солдат.
Скоро будильник пронзительным голосом взвоет,
Кот замяучит, и тут же за это получит –
Кончится лето, но всё это будет потом…
Осень решила, что ей торопиться не стоит,
Тихо вздохнула, легла на диван, и уснула –
Рыжая женщина, рядышком с рыжим котом.