Мои слова не к тем, кто свят.
Они заслуживают лучших.
Их души ночью не болят,
А днём неправде не послушны.
Они – светильники во тьме.
Во тьме таких, как я - заблудших.
Заблудших в тысяче вещей
И не нашедших чувства меры.
Раздавших всё до мелочей,
Но так и не обрёвших веры.
Растрёпанных на сто ветров,
Разсуетившихся без сути.
Растоптанных на сто дворов,
Замкнувшихся в сердечной смуте.
И к тем, кто всем ещё богат
И дарит цепи безвозвратно.
Всему и безраздельно рад.
Сегодня рад. И раб – назавтра.
И к тем, кто о своём молчит,
Хотя свободен в каждом слове.
Кто не перечит, но не льстит.
А за спиною не злословит.
Кто ищет истину в себе
И к ней приходит за советом.
Кто гасит силы не в борьбе,
Хоть сам готов искать ответы.
Мои слова и к тем, кто слаб.
К свободным, но ещё безвольным.
Кто осторожен среди правд
И лишь чутьём своим доволен.
На расстоянии руки
Мы существуем друг от друга.
Но волей морока силки
Нам держат спутанными руки.
И, если гаснет чья – то жизнь,
Мы рады, что не стали целью.
Но тот, КТО всё за нас вершит,
И нас недорого оценит.
..Кружит спокойно вороньё
Над болью тех, кто безутешен.
Прими раскаянье моё.
Мою любовь ко всем, кто грешен.