Морок

 
                                                
Два полюса сжимают шар земной -
холодные гигантские ладони.
Какая сила по орбите гонит
планету, потерявшую покой?
Её, возможно, сам Создатель наш,
как яблоко по блюдечку катает.
Быть может, Он за нами наблюдает
и в ужасе «берёт на карандаш».       

Как Демон Врубеля, взираешь с высоты
на дальний свет, в огнях лежащий город.
Дрожащую улыбку прячешь ты,
но и её с лица прогонишь скоро…

Ты говоришь, что сладок, дивный сон,
с ним не сравнятся женщины объятья.
По венам кровь бежит, взяла разгон
от твоего распухшего запястья.
Что знание больное привнесло
твоей душе и думать я не смею.
Я вижу: оставляет знаки зло,
на бледных скулах пятнами алеет.
И ударяя в бубны, и смеясь,
приняв служение твоё без оговорок,
приоткрывает огненную пасть,
в зрачках твоих гримасничает Морок.
Так чернобога воспеваешь ты!
И снова за него идёшь на муки!
Он любит только красные цветы –
болезненно исколотые руки.
В одной цепи и он, и ты, и я.
Крепки, нерасторжимы эти узы.
Он тянет вниз за ниточки тебя,
и я к земле клонюсь под этим грузом.
Твоя присяга верности ему
моей любви к тебе сильнее разве?
Она смиренно богу своему
врачует проступающие язвы.