Опять я валялся всё лето на грядке,
Здоровье себе зарабатывал, видно.
Всё было в порядке, и был я в достатке,
Но осень настала. И стало обидно.
Что вновь я скитаюсь в какой-то рогоже,
В какой-то хламиде, в какой-то дерюге,
Скитаться, похоже, в рогоже не гоже,
Но денюшек нету на новые брюки.
Нет денюшек даже на новые стельки,
На шляпу, кальсоны, фуфайку на вате,
И нету на водку под две карамельки,
На чипсы, на пиво, на кильку в томате.
А осень противно мне мочит рогожку,
И студит хламидку, и треплет дерюжку,
Швыряет и бьёт, словно драную кошку,
А может, какую другую зверюшку.
А возраст не тот, и в причёске не густо,
И немощен, как на "Не ждали" картине,
А где-то буржуи рубают лангустов,
И лопают мидий под ром и мартини.
И я как представлю такого буржуя,
Что лопает мидий за счастье народа,
И думаю мысль, - а какого же ...хрена
Буржуем меня не создала природа?
При жизни мог сыром бы в масле кататься,
А умер, лежал бы в своём мавзолее,
Да я бы! Да я бы!
...Но честно признаться...
Мне грядка моя почему-то милее.
Не смогли некоторые человечные и сердечные люди (шикарный Автор!)
остаться равнодушными к стенаниям хреновода, за что им
нижайше кланяемся и благодарностев высказываем - http://stihi.ru/2011/10/14/4089