ПОРТНОЙ
В домишке холод, теснота,
Больной портной сидит и шьёт,
Повсюду грязь и темнота,
Он шьёт и шьёт, игла снуёт…
И, как вода,
Текут года,
Но, как всегда,
Опять нужда,
Опять нет хлеба,
Вот беда!
Печаль на лоб его легла,
Мелькает быстрая игла,
А кашель душит всё сильней,
Лицо бледней, в глазах темней.
И, как вода,
Текут года,
Но, как всегда,
Опять нужда,
Опять нет хлеба,
Вот беда!
Жена вздохнёт, и в тот же миг
Из колыбели слышен крик,
Мигает лампа и коптит,
По крыше дождик шелестит.
И, как вода,
Текут года,
Но, как всегда,
Опять нужда,
Опять нет хлеба,
Вот беда!
«И что ты делаешь?» – «Да вот,
Живу…» И лёг на сердце лёд:
Живёт! Не значит ли тогда,
Что смерть – и вовсе ерунда?
И, как вода,
Текут года,
Но, как всегда,
Опять нужда,
Опять нет хлеба,
Вот беда!
С идиша.
