Город плетет свою паутину серую, ночи все более черные, длинные.
Утром на перекрестке ветер кидает желтые листья в лицо.
Люди держат друг друга за сердце, ну за запястье в конце-то-концов.
Город оплетает сердце холодным дождем, лицами тех, кто не хочет обратно домой.
Город ждет, гасит огни и освещает твою дорогу полной Луной.
Вечером скорее бежать от людей, мимо бродячих собак и кошек.
Наушники в уши, мимо ярких проспектов, улиц, аллей, заброшек...
Старый кабак, переулок, по лестнице вверх, пыльный чердак.
Говорили тебе не ходить ночью по крышам, но сегодня ты пьян и словно не слышал, ты выше и выше, с каждый пролетом становится все темней и темней...
Ну ты же не знал: во этой тьме за тобой уже давно следует Оборотень.
К полуночи у тебя начнут расти клыки, глаза наливаются кровью, кто-то кричит.
К полуночи захочется выть на Луну, забыть про всех прочих.
Оборотень стоит позади, скалит зубы, хохочет, молчит.
Ты все больше теряешь свой облик, имя...
А ведь мы были бы совсем другими, не иначе.
Город зарастает ядовитым шиповником и тонет в ночи.