Не надо лгать себе, пытаясь обмануться,
Что эта женщина доступна только мне.
Она, как мотылек любовного искусства
Порхает, затуманивая голову в вине.
И тянет мотылька на свет горящий,
Где виден он во всей красе.
При этом, вдруг становится незрячим
И обжигая крылья падает к земле.
И отойдя от боли и печали,
Пытается опять сыграть с судьбой,
Но повторение - такое, как в начале
Не разрушает мотыльку мираж ночной.
Так и она бросаясь ищет удовольствий
В объятьях вечно веселящейся толпы
И ослепленная их мнимым блеском
Не замечает настоящий свет любви.