На этом холсте осени
я
со своим черным зонтом
кажусь бесформенной кляксой.
Настолько нелепой,
что Клод Моне
брезгливо бросил бы
в меня кистью.
Я в ужасе
хватаю ластик
и начинаю стирать себя.
Получается дырка.
Такое крошечное отверстие
в огромной осени.
Можно заметить,
только если сильно присматриваться.
Подумаешь – один лишь человек пропал…
но всё равно не порядок…
и пишу маленькое стихотворение,
которое отлично заделывает прореху.
Иногда слова лучше, чем человек,
иногда картина лучше, чем человек,
иногда музыка лучше, чем человек…
Понимающие это,
создают заплатки
и штопают мир,
сохраняя его
красоту.
