…Я слышала, ты больше не творишь
Ни тихих строк, ни музыки, ни песен,
Я слышала, что мир неинтересен
Стал для тебя.
Что ты всегда молчишь…
А я тебя представить не могу
Беспомощным усталым иль унылым.
Я помню мощь,
Я знаю бездну силы,
Огонь творенья,
Строчки на бегу!
…А, знаешь, ты приснился мне во сне:
У ног твоих – лохматая собака,
В руках – гитара.
И еще, однако,
Ты долго говорил о чем-то мне…
О чем – не помню…
Но бывало дело,
И я вот так у ног твоих сидела,
И рифмы словно дерзкий детский мяч
Меж нами ловко кочевали вскачь…
Ведь ЭТО ТЫ УЧИЛ МЕНЯ ПИСАТЬ,
Как острый меч, затачивая строчки,
Чтобы звенели, выли от заточки,
Чтоб сталью слова скалилась тетрадь!
И я до трех, до четырех утра
Пишу в каком-то загнанном запое,
В забаве забытья, в неупокое,
Не осознав, что…КОНЧЕНА ИГРА!
Оборвалась связующая нить…
И все дороги –
повернули к Риму…
Пигмалион –
подался в пилигримы…
А Галатея –
учится творить…
Висит твоя гитара на гвозде,
И нет собаки в одиноком доме…
А я б сама – собакой на соломе,
Свернулась бы и выла целый день…
ЗАЧЕМ ТЫ НАУЧИЛ МЕНЯ ТВОРИТЬ?
Мечтать, любить, над строками трудиться?!
Холодный мрамор
Начал говорить…
Из камня сердце воспылало биться…!
…Огонь творенья, строчки на бегу
Давались потом…
А разлука – кровью.
И целый мир исполнен НЕЛЮБОВЬЮ
К последнему творенью твоему…
Ах, знать бы, ЧТО во сне ты говоришь!!!
И почему для двух творящих тесен
Стал старый дом?!
И как украла тишь
Твой мир из строк, и музыки, и песен?!…
2010, январь