Мне б умереть, как птице, на лету
Иль от разрыва сердца, иль от пули,
Но только не хромать по гальке и песку
Подранком жалким, раненым в июле.
Сверлящий крыльев звук в вечерней полутьме
Птиц, не собравшихся для перелета в стаи.
Птенцы уж на крыле. Скрываясь в полумгле,
Они дороги ждать, а мы — мы жить устали.
Но вечный наш инстинкт влечет нас в перелет
Той тропкою судьбы, что предки проложили.
Пусть слабый плавает на городском пруду.
Нам гибнуть на лету, но знаем, что мы жили.
На юг к теплу, где на душе легко.
Там синь морей и солнце незакатно.
Мы жаждем перемен наперекор всему,
Но каждую весну домой летим обратно.
Как птицы — клином в небо взмыв —
Так мы летим. Конца пути не знаем.
И пусть порой минорен наш мотив,
Но только жизнью смерть мы побеждаем.