От таких, как ты, все бегут с ожогами в пол-лица,
Собирая с лестниц ошметки своих вещей,
Проклиная на всех наречиях мать, отца
Лишь за то, что они на свет родились вообще.
От таких не приходят обратно в густой туман,
Не снимают в прихожей пальто, не включают свет.
А в цепях фонарей с двух сторон съезжают с ума,
Мокрой трассой по кромке домов очертив браслет.
Возвращаясь к начальной точке – я лишь на треть
Тебя вижу всю жизнь – полупрофиль и взгляд горит.
Вот полить бы до пяток, чтоб было на что смотреть,
Только не выпускают пока такой антифриз.
Все равно каждый вечер смотрю твой проклятый ник,
В каждом средстве коннекта. Онлайн? Не потерян след?
Словно шлем с водолаза стянули… Горит ручник…
Вот бы память сожгла тебя. Кровью заныл стилет…