В тех полях, где запах донника
И ромашковый наряд,
Вижу путника - бездомника
И его тревожный взгляд.
Он идет, душа волнуется,
Беспокойно дышит грудь.
То гроза вовсю беснуется,
То заря согреет путь.
Он, любивший жизнь просторную
Вдалеке от шумных трасс,
Так Москву первопрестольную
Своей лирою потряс!
И ушел, куда - неведомо.
Птицы вслед ему летят,
И цветы, цветы так преданно
В его сторону глядят.