А мои слова всё без приметно
Трут листы и правда только в том,
Что порой скромна душа поэта,
Потому стол строкам – милый дом.
А готов ли мир для скверной правды?
Для чего марать ему бинты?
Пусть лежат, а большего не надо,
Ранние невзрачные стихи…